Лишь свечей догорающих точки
Оживляют слегка полумрак.
Только женщина в черном платочке
Не поднимется с пола никак.
На нее смотрят светлые лики,
Клирос пуст и закончен канон.
И лампадок неясные блики
Освещают нелегкий поклон.
Что ты просишь, родная, у Бога,
О каком молишь чуде ты ниц?
Может, чтоб не взрывалась дорога,
Среди бывших казацких станиц?
Лбом уткнувшись в холодные плиты,
Вспоминаешь их всех имена.
Тех, кто живы и тех, кто убиты,
Кто испил эту чашу до дна.
Ты права, это лучшая доля,
Помолиться за них у икон.
Средь широкого русского поля
Не прервать этот скорбный поклон.