* * *
Что жизнь творит с людьми в жестокий век,
Словно набеги варваров обрушив
На судьбы их, творя из них калек,
Меняя лики, искажая души.
Так что ж осталось нам от гордецов,
Таких красивых и таких могучих?
Лишь собранное в горсточку лицо
И мутный взгляд, как из-под хмурой тучи.
Портрет есть летопись не званий, не наград,
А знания прошедшего чрез ад.