Догорая, падают звезды,
Плачут каплями воска,
Пускаясь по новым орбитам.
Наше солнце готовит себя на постриг,
и, без лишнего лоска,
Идет по бутылкам битым...
Зажигаем пыльные свечи,
Крепим к небу липучкой -
Творить захотели мы сами...
Наши звезды! Их тоже видАть под вечер...
Сбились, бедные, в кучку,
Страницы святых писаний.
Голубее старого небо -
Синтез шелка - искусство...
За химией флаги победы...
Даже голуби наши не просят хлеба -
В голубятниках пусто...
Учебники - наши "Веды"...
Запылились проза и рифма...
Падший ангел в подарок -
Купите любой холодильник...
Наши деньги толкают мечту на рифы,
И от свечки огарок
Осветит ее могильник...