Ты приглашён на собственную казнь.
При этом так в своём неведенье спокоен,
Что не скрываешь лёгкий скепсис и сарказм,
прочтя в программке: Людвиг ван Бетховен…
…Киваешь чинно, притворяясь знатоком.
И мерно, в такт - качается ботинок...
Со школьных лет ты был сюда влеком
дорожками виниловых пластинок.
Альты и скрипки вскоре убедят,
что здесь и знание, и чопорность – не к месту.
По капле впитывая нот сладчайший яд,
ты целиком доверишься оркестру.
С досадою поморщишься, когда
В мотив любви вольётся тема боли.
И вздрогнешь (показалось?…ерунда?…), –
Как будто въявь тебя нежданно укололи…
И вовсе сменится смятеньем благодать,
когда физически – нехваткою венозной,
да и рассудком станешь понимать –
чьИ жилы стонут под смычками виртуозов;
в чьи нервы, вместо принятых – стальных –
колотят молоточки фортепьяно;
чьи связки встроены в растрУбы духовых
и чьею кожею грохочут барабаны…
Ты обессиленно ждёшь участи своей,
Безумству гения сурового подвластен.
И вот, – как искупленье – апогей.
И - сердце разрывается на части…
…Последнюю кровинку – на затакт.
И трубы надвигающейся коды
тебя громоподобно известят,
что тела – нет.
И что душа – свободна.
18. 03.05