Смотрю я на Русь сквозь раму,
в стеклянную, звонкую стынь:
на каждом холме - по храму,
У каждой избы - полынь.
Ведут меж собою споры,
друг другу даря тычки,
не крашеные заборы,
и яблони - все дички.
Здесь смыслом наполнен редким,
любой мимолетный штрих:
Холмы, купола и ветки,
и все, что упало с них.