"Снег пахнет ландышами.
Дождь- фиалками.
Всё остальное - одиночеством..."
Что можно написать, лёжа ночью в узком гробике кресла -кровати у окна, где на подоконнике зажмурились от ужаса и холода открытой форточки экзотические бромелии? Да ещё в полнолуние...Сказку?
Луна потирает ушибленный бок - скатилась с высоченных гор-облаков прямо в сугробы.
Да только не пушист снег последнего дня Фе. Фе- враля. Врёт, как дышит...
Снег пахнет ландышами? Подъезды- кошками? Всё остальное- одиночеством?
А кошка мне бы не помешала. Простецкая, в полоску...
Женщине без кошки нельзя. Всё бы ей гладить без оглядки, задумчиво и безвозмездно- мятые пододеяльники, плюшевых тигров, колючие кактусы...
Кактусы потому и цветут редко, что почти никто не гладит их по голове.
Даже луна. Только ветер, свесив из форточки ножки, норовит спрыгнуть на подоконник и дунуть на колючки, в надежде отыскать мягкое, как у ёжиков, брюшко....