Ах, неужели зимняя весна
не треснет зеленью набухшей почки?
Я пребываю в яви будто в снах,
Средь слов не к месту снова ставлю точки...
Заблудших мыслей формы далеки
От тени совершенства, даже больше,
Чем смыслов в странном слове «вопреки»....
И руки времени опять полощат
Труп рифмы средь обглоданных камней...
Мне не услышать видно голос свыше
И сонмы лет как ворох черных дней
И где-то жизнь в далеком поле рыщет...