Пишу письмо…
В блокнотах, на полях
зачитанных и брошенных журналов…
На чайных чашках, ручках и дверях
послания различных номиналов…
Случайно и осознанно.
Назло…
прикосновеньем лёгким и ударом…
причудливо иль просто как легло…
молочной белизной или загаром…
Неровный почерк, мыслей карусель,
черновики, изорванные в клочья,
пробелы-утра… мятая постель -
как выдержки
из разговоров с ночью…
- Ты как?
- Да в общем даже ничего…
- Ах так? Ну, значит усложним задачу…
Она молчит
и смотрит на него
и на окно, где небо цедит сдачу
со всех туда отправленных молитв…
Героям – орденские планки безразличия…
а смыслу - шрамы от Оккаменевших бритв…
(а значит, бороды растут до неприличия)
Кривая рвёт, очки утомлены
мельканьем на таблице достижений.
Чисты, а потому едва видны
следы от невзаимных притяжений…
Бравада… впрочем, ясно и без «но»…
Ровнее буквы пальцев-отпечатков,
слегка горчит словесное вино
и бродит. И весомей опечатки
чем сонмы правильностей. Каждому своё
тепло и одиночество милее,
но я пишу… сдаю себя внаём,
мечу как бисер - делаюсь сильнее…
Но жизнь, как след дыханья на стекле
туманным пятнышком неизмеримо тает….
И точка. Капля. Дождь. В его петле
пишу письмо… Ведь кто-то прочитает..?