Который год в подвале, в нищете.
Бессмертие? Мне холодно до дрожи!
До Бога далеко. Но прав художник:
Он видит только то, что на холсте.
На лбу застыла золотая прядь.
На солнце бы из этого подвала!
Но тянутся минуты... Хвать-похвать -
И вот уж три столетья миновало.
И вот я в моде: Эрмитаж и Лувр.
Десятки глаз рассеянных и наглых.
Что помнится? Ступеньки. Голубь. Наледь.
И туфельки на каменном полу...
Так кто же я? Скажи, в конце концов!
Фантазия ночей твоих бессонных?
Я вовсе не натурщица. Подсолнух,
Что к солнцу тянет смуглое лицо.
Иллюстрация: Дарья Воробьёва, "Подсолнух"