Стрельнув сигарету
на всякий случай,
Иду по Садовому,
топая гулко.
Слышишь шипение прозы?
Слушай.
Проза -
моя бутафорска булка.
Что-то я как-то пречитал,
Желтые галстуки переносились.
Мне двадцать девять, я все еще мал,
Виделись с Богом? Договорились?
Где, на Манежке? Бесплатно, за так?
За тумаки-сигареты?
Ладно, не важно кто кинет пятак
В окна моей кареты.
(И на последней трубе проиграть
Тот же ноктюрн, но в миноре.)
Я - не маяк, но пытаюсь им стать,
Встать гриндерами в море.