На бессмысленной этой войне
Я не первая павшая. Ибо
На две пули, попавшие в цель,
Только девять приходится мимо.
Собираю коллекцию ран
И бинты постоянно меняю,
На чужих, на бесплодных полях
Ни за что, как и все, погибаю.
Много нас, убиенных солдат,
Неизвестных себе и другому.
Кровный мой пятитысячный брат,
Нас с тобой в одну землю зароют.
И на сто километров окрест
Лишь один он среди запустенья,
Безымянный березовый крест
С датой смерти, без даты рожденья.