Все, что память писала в скрижалях,
все стирает безумие лет:
словно шершни года память жалят
и защиты от них вовсе нет!
Онемеет под действием яда
детство, юность и прелесть любви,
ароматы цветущего сада, -
все уходит – зови, не зови!
Притупляются острые чувства,
убегают желания прочь,
появляется мудрость – искусство,
как потери свои превозмочь.
Разум чувства совсем не заменит,
но без чувств люди тоже живут,
только качества разные ценят:
не любовь, а комфорт и уют…
Да еще помогают болезни
нам страданья любви позабыть,
в этом смысле они нам полезны –
цель дают и желание жить.
Ведь болезнь – состояние духа,
но шедевр здесь, конечно, склероз:
забываем, что слышало ухо,
вкушал рот, видел глаз, чуял нос…
Мы привыкли к словам, - время лечит,
потому что боль меньше от ран,
но не лечит оно, а калечит,
каждый это почувствует сам:
мы любовь поменяем на жалость,
позабудем своей страсти бред, -
все, что память писала в скрижалях,
все стирает безумие лет!
23.03.2005