По взбитым переулкам
Гнилого тротуара,
Иду, бреду едва ли
Ногу переставляя.
Иду, бреду, куда же?
Никто меня не знает,
А если бы и знали,
То всё равно б молчали.
Я не смотрю на лица,
От них несёт прохладой,
Желанием напиться,
Им ничего не надо.
Им чужды все страданья,
Не нужно им любви,
И не гляди в глаза им,
Не нужен им всем ты.
Они не верят в счастье,
Они верны удаче,
И в горе, и в ненастье
Они уже не плачут.
Теплее уж не станет
Холодное их сердце,
Они не понимают
Ни жизни и не смерти.
Идёшь в перёд, считаешь
Оставшиеся дни,
Ведь ты таким же станешь,
Таким же, как они.