... и ветер, пахнущий апрелями...
... и улиц терпкие монмартры...
... и вечер, сжавший пальцы времени
на дряблом горле битой карты...
... и встречных глаз скупое зодчество...
... и певчих ртов пустые трели...
... и мы, бредущие за прочими
по антикварной акварели...