А он летает с рыжих кленов
и улыбается прохожим
этот ветер, этот глупый
на других так непохожий
он не хочет знать, что будет
и какой сегодня месяц
просто осень, просто утро
просто вот, - ушла сегодня
та, что ближе всех на свете...
Он летает и листает
телетайпа листьев вести
и совсем не понимает,
почему же мы не вместе
те, кто так его любили
но под песни листопада
разбежались, не спросили,
ах, не надо бы, не надо...
И теперь он одинокий
в проводах и небе голо
на виду у сонных окон
он танцует свое соло
и растеряно-печальный
всем заглядывает в лица
и к щеке твоей случайно
все мечтает прислониться..
А встревоженные птицы
разуверившись в погоде
слыша зов иных мелодий
чтобы в гольфстрим воздушный влиться
одиночеств множат стаю
улетают...
улетаем