Луна распустила руки,
дала мне под дых -
все старые трюки.
Я псих,
проживший чужую ладонь.
Хотя мне не нужен огонь
из груди иглы,
я в гущу смолы
уйду с экрана.
Весна, как рана,
раскрыла свой рваный край.
Играешь? Играй,
пока есть успех.
Но помни о тех,
кто вышел из дурки правил,
о тех, кто правил
хотя бы собой,
если не солнцем.
Играй до донца.
А я покачаю в виски
своим отраженьем.
Уйти по-английски?
Самосожженьем?
Оконный холод
шагнул под ребро
свежо и остро,
как молот.
Упасть что ли вниз головой
на шкуру стоглазого зверя?
Здесь есть кто живой?
Так есть, говорите? Не верю.
Закрою окно:
нет, я не попру против судеб,
давайте вино,
паденья не будет.