«Мне ей крикнуть хотелось во след:
-Воротись, я сроднился с тобой!»
И.А.Бунин
Одиночество. Портрет.
За мольбертом капризная мгла.
Холст продрог сквозняковой тоской:
Сквозь портретную память текла
И будила прощальной рекой
Долго - та…
Дверь, забитая в пах,
Опрокинулась скрипами ввысь…
И глаза, заблудившись в стихах
Синевы, в никуда пролились...
Боль полета очнула покой
Пролетавшего облака сил.
«Кто-то… Кто же?.. Кому-то… чужой…», -
Мир игрушечным действом дразнил.
Там, под пологом крыш, бытие
В скорлупейной бутонности глаз
Предрассветно качало Ее
В затихающей вольности фраз.
В повороте, за дымкой ресниц,
Чуть до прикосновенной судьбы,
Солнце вспыхнуло порохом птиц,
Шерсть часов повернув на дыбы.
И со-скаль-зывая лепестком
С покачнувшейся сте-бель-ности,
Он летел голубым мотыльком
В распахнувшейся медленности.
Одиночество. Пейзаж.
Западен серый неистовый плач –
Молится ветр над обрывом.
В шапочках крыш пригорюненных дач,
В елей плаще сиротливом
Дремлет бездомная черная хлябь
В трещинах старой дороги.
К ней природнилась уставшая зябь
В вечной поземке тревоги.
Одиночество. Натюрморт.
Настольный свет… Тик-так кружится
В прямоугольности часов.
Лишь многоточию не спится
В крахмальной бледности листов,
Высоко - мерностью «упрямства»
Поет в листвящуюся даль,
Храня гармонии пространства
Молитву верности...
Не жаль
Хрустальной исповеди света,
Не рассекретившейся в свять, -
Пусть длится тайнопись поэта,
Слов завораживая знать.