...
Я всё ближе к земле и всё дальше от неба
Но всё крепче хребет и прямее спина.
Я иду и иду, без привала и хлеба,
Без воды и огня, без покоя и сна...
Всё вперёд и вперёд - но как будто на месте.
И всё та же страна, и всё тот же пейзаж...
Испугаюсь - бегом, в исступленном протесте,
На другой орентир, а порой - на мираж...
Только словно во сне - ничего не изменишь,
И всё те же кусты окамляют мой путь.
Тихо сяду, прижму к подбородку колени,
И холодной волной надвигается жуть...
Но, упёршись в земли неподатливый мякиш
Силой слабеньких мышц исцарапанных рук,
Поднимаю себя, выпрямляюся тАки-ж,
И с угрюмым лицом озираюсь вокруг...
Может быть, как-нибудь я бы встать не сумела,
И настигла б меня и сожрАла тоска.
Только нынче я вдруг раскусила, в чём дело:
Неизменен пейзаж - всё иначе в висках.
В этот самый момент громко грянули трубы,
И потоком зари был расцвечен мой лес.
Кто-то хлопнул меня по плечу сзади грубо,
Сунул в руку письмо и мгновенно исчез.
А в письме ни строки, лишь пустая бумага.
Но я всё поняла (ключ к разгадке в крови):
я шла просто к себе, а вот с этого шага
Мне сказали - твори. Мне сказали - живи.