У нижней ветки - хромая судьба:
висит-качается. Вокзал. Ива.
Апрель. Зачем-то гоняют собак.
Она же качается неторопливо,
возводит все краски спиною своей,
спокойно глядится в тепло голубое.
ты приехал в свой город. ты снова не с ней.
вы надломлены полузабытой любовью.
Пробегают под ней золотые дома.
Солнце красится, пахнет как девушка утром.
Город полураздет и бесстыж, задарма
отдаваясь под цокот трамвайных маршрутов.
А она все качается. Скоро и дождь.
А она всё малюет надтреснутым соком:
облака - вытекают. Ты к ней не придешь.
Ты затянут земным. Ты вращаешь высоким.
И атланты, что держат, как зонт, небосвод,
и хозяйка небес – привокзальная ива,
и монисто-трамвай баламутит, зовет:
«поездам – пропадать».
Пропадаю. Счастливо.
--