Легко сучит колесами поздняя электричка,
Кричит иногда пронзительно и подло – во весь свой мрак,
Охотно увозя убегающей в щель мокрицей
От огоньков, от света - тех, для кого возврат
Увы, не бывает поздним. А тамбур – дребезгом, пылью
Разношен, разбит, как нутро отбойного молотка,
Что рвётся вдогонку (но знай, что и эта попытка
Обернется наутро свинцом обычного синяка),
И в этом ковылянье, сшибке, грохоте, дыме
Читает простенок девушка, дверное стекло
Губами чертя про себя, и бережно-желтые дыры
Огней за окном охотно целуют их вскользь..
Не правда ли, неравная судьба, неправ, неравен
Твой выбор, диспетчер притяжений, Ньютон :
Одним – уют огней, граничащий с нирваной,
А нам – этот тамбур, рваный ритм и слова не о том –
Не в том порядке, не о том, о тамбур!
Коробочка, углы, эта жесть напрокат,
И грандиозное меж станций пустое топтанье,
И не-при-сло-ни! – до тошноты неприслонимость - пока
Пока этот тамбур – наша служебная площадь,
Наш пятый угол, почва пока – из-под ног..
А лучше ль – осесть в зАводи сонный поток
И вздрагивать от криков каждой, каждой ночью?..
--