Не питая особой симпатии к светской жизни, игре и шампанскому,
Я рисовала картины ночами, по увядшему шелку смятому…
Ароматно пахло ладаном, воск стекал со свечей жалобно,
Точно осенью плакало небо, но душа моя пела симфонию…
Время мчалось вдаль неизбежно, прибережной мглы чуть касаясь,
В неподвластном замкнутом мире тени двигались в ритме танца…
Им присущая тихая прелесть, подчинялась лишь кисти движению,
Отражаясь зыбким узором, на шелках превращалась в вечность…
Слов не нужно порой влюбленному, язык красок расскажет о главном -
Три заветные слова в искусстве, интонацией цвета манящие...
Прядь волос на щеке, пальцы в краске – так рождалось само совершенство,
Точно осенью плакало небо, но душа моя пела симфонию…
Он не слышал ни звуков, ни фраз…кто-то свыше не дал этот дар ему,
И я рисовала картины ночами, по увядшему шелку смятому…