В семи домах семь жизней прожила…
Казалось раньше, что она – одна.
Или в другую плавно перешла…
Но нет, теперь понятно, что моя -
всегда раздробленной была
на части. Или же просто - не одна.
То не легато было, но - стаккато.
Не сага, не роман, и даже не соната.
Миниатюры, повести и драмы.
Меж ними – быта пустота
и бесконечно - ожиданье Бытия…
Вот и опять в межвременьи застряла.
Ну пусть не кошка я.
Но пара жизней мне б еще не помешала.