(из переклички с Ильёй Цейтлиным)
Нервной тенью касаясь листа,
Воспалённая память витает –
Пустота и ушедшая ТА,
И несжатое поле… Кто знает,
Что ещё потерять предстоит
И какие в грядущем находки…
Лист исчёркан, и нагло блестит,
Соблазняя, бутылочка водки.
Что же делать? Стих перебелить
И опять исчеркать исступлённо,
Или рюмку до края налить.
Память... Мне от неё, воспалённой
Не уйти ни в стихи, ни в запой –
Бесполезная эта затея…
То в стихи изливаюсь душой,
То бросаю и пью не хмелея…
16.4.05.