Представилось, что нет меня давно…
И кто-то молодой и незнакомый,
Огню заката отворив окно,
В забытых письмах разбирался дома.
И вдруг одно, помедлив, отложил,
И посмотрел на тёмный холст старинный.
“Не знаю, кем он был и как он жил,
Но вот стихотворенье, и картина…
Что значат биографий письмена?!
Что значат в них события и даты?!
Вся истинная жизнь заключена
В фантазии, написанной когда-то!..”
И, вздрогнув, перечёл он , не дыша,
Стихи, что сразу не признал своими.
Я знал тебя, бессмертная душа!-
Как знал себя в лицо и помнил имя.
Найти бы, чем могу я искупить
Свои ошибки ,-и достигнуть цели!
И как Господь намерен поступить
На этот раз с Артуром Монтанелли…
Так я иду, себе – и всем – назло
К холму, где мне воздвигнута расплата.
Закат горит светло и тяжело,
Как золото на мантии Пилата.