Привет. Письмо. Пишу в противовес
к тому, что оказалась ненароком
немного юным, но осознанным пророком...
Зачтём постскриптумом к уставшим SMS...
Зима мертва -- полутона... Конечно
на массу клинит. Редко -- не в себе...
Простая цель -- от "А" до точки "Б"
переползти, роняя память в вечность...
Мой мир теперь ломбард... Комиссионка.
Бесценно-личных, но подержанных вещей.
В нём продавцы ниспосланы в зашей,
а суета вокруг монеты звонкой --
логичный нонсенс. Да огнём оно гори!..
Затёрты ценники ревизией морали,
учётом разума... И цели своровали...
"Закрыто." Где замок?.. Закрыто изнутри...
Забавно..) Ставить точки не умею...
Над "и" ещё труднее их расставить,
ведь взвесить то, что невозможно сопоставить
не суждено... Хотя, петлёй на шее...
Пиши. Мне надо. Пусть для теплоты,
из любопытства,.. даже для печали...
Пусть многоточия мои тебя достали,
но это лучше мутной пустоты...
Как сам? Снаружи -- хорошо.
Груз ощущенья жизни в лето скинул.
И типа-жив, хотя для многих сгинул...
Но знаешь, помогает капюшон
в неясной дымке третьего пути,
где "нет" и "да" ответ привычно редкий,
где между Дат прописаны отметки,
чтобы не вовремя, случайно не уйти...
(зима2004 -- весна2005)
-----------------------------------