Построй ковчег у спящих берегов,
плыви на чистый голос разнотравья,
туда, в простор некошеных лугов,
где ястребинок тонких златоглавье.
Увидишь в предрассветные часы
глазами удивлённого поэта
свою сторонку, капелькой росы
лежащую в ладонях горицвета.
Поймёшь всю ложь газетного листа,
смакующего вздор пустопорожний,
мол, сгинули любовь и красота…
Они — вокруг. И даже подорожник
стоит в цвету, отринув пыль тропы,
в союзе с незабудкою и пижмой...
Не опустись до прихотей толпы,
не поклоняйся магам чернокнижным.
Доверься свету, следуя траве,
неси любовь, как некогда Мессия.
Прислушайся к лужайковой молве...
Ты слышишь? Плачет росами Россия...