Прости что не пишу тебе стихов,
Ты так достойней многих кто читает
Их через призму мудрости оков,
И Муз моих жалеет и не знает.
Прости что я беру бездарно рифму,
И режу неритмично только лист-
Забвение подобно было тифу-
Я сам не свой, и уж совсем- не чист.
Я не писал наверно больше жизни,
Ведь ровно столько некем было жить
И вдохновляться – до вершины мысли,
До крика сердца, до безбожной лжи.
Прости что так нелепо прям и груб,
И слишком откровенно жажду солнца
Без неба, будто жизни- сгнивший труп.
Без лета, будто воду- дно колодца.