Ему было 17. Он был молод и смел.
И на небо украдкой он дерзко смотрел.
Он в театре играл очень важные роли
Подбирал от людей цифровые пароли.
Где-то между дождями и желтой листвой
Притаился секрет первой встречи с тобой.
В черной клетке пальто. Крест железный. Шнурок.
А в кармане уснул очень тонкий Восток..
Вот ему 18. Он влюбленный и злой.
Недоволен бедняга своею судьбой.
Должен рядом с ней быть, но она далеко.
А он просто стрелял.. и попал в «молоко».
Только вновь разбивал он пути километры
В прядях черных волос чужие путались ветры
Горький привкус мечты, сладкий дым сигареты
В телефонных сетях исчезали секреты.
Но ему 19. Он о небе поет.
Под шелком облаков свое счастье кует.
Он циркач, он жонглер.. ловких слов полукруг.
Не жалел для себя ни вина, ни подруг.
Он боялся любви, он ее не нашел.
Поезд счастья в депо громыхая ушел.
Черно-белый флейтист, краски, кисть и мольберт
Разрисован весь мир, но не найден ответ.