Мне сон приснился как-то раз,
О Северной стране,
Где льды сверкают, как алмаз,
Где снег кружит во мгле.
Суров и горд там нрав людей,
Как горные хребты,
И чист кристально, как ручей,
Летящий с высоты.
Там город есть, древней небес,
Хранящий пыль времен,
Он полон мифов и чудес,
Тоской заворожен...
Меж башен, статуй и колонн
Мерцает солнца луч,
На снежном серебре окон
Играя из-за туч.
Асгард, объятый тишиной,
Искрится в свете дня,
Там вновь, пресытившись войной,
Спят Асы у огня.
Лишь Один, властный и седой,
Задумавшись сидит,
Туман печали неземной
Глаза его пьянит.
Мудрец узнал, что день грядет —
Взорвется твердь земли,
Божественный Асгард падет,
Храня богов в пыли...
Давно легендой стал рассказ
О Северной стране,
Где льды сверкают, как алмаз,
Где снег кружит во мгле...