***
Человек был легче мотылька.
На него спускалась ночь.
Под щекой младенческой рука.
Сны его куда-то гнали прочь.
Сны его легки, как мотыльки.
Завтра, их толкуя тяжело,
На подобие своей руки
Будет он смотреть, как на крыло.
***
Мне звонил поэт. Сказал: Сирень
Зацвела. А у меня болезнь.
Я сперва хотела прилететь,
Но потом подумала: не здесь.
У моей сирени много звезд.
Может не понравиться жене.
Небу трудно спрятать светлый хвост.
Лучше, я останусь в стороне.
Впрочем, даже если прилечу,
Расскажу, наверное, ему,
Как мне хочется из белой ночи,
Незаметно, перетечь во тьму.
Как давно мне хочется уже
Перелечь к кому-нибудь в кровать.
Потому что трудно засыпать, не прижавшись.
Даже ландышам приходится вздыхать,
Наклоняя головы во тьме.
Им еще приходится дрожать...
Мы бы с ним расстались -
Не разжать рук. Мы были венчаны. И все.
Я ему давала в кружке соль.
И за все за это - не сбежать.
Я уже првыкла слушать боль.
Трепыхаться белым мотыльком.
Ночь оделась на меня сачком.