Остыл я к строкам. Что-то не тревожат.
Доколе... Красный свет горит...
Да и душа уже мне говорит
«Пора... Уймись... Здесь рифма не поможет...»
Сойду иль нет..? Стараниям нет места.
Оставлю просто на потом.
Волью строку в минорный тон
И завалюсь уныло в кресло.
Всё может быть. Что буду делать ныне?
Пожалуй, есть мне что терять.
Спуститься вниз и... не летать..?
Собрать всё, всё... и сжечь в камине...