Стихи как будто замирают
И умирают.
Люди врут,
Поют,
Орут,
Хотят ухи,
Кусты стригут перед отелем…
Что им стихи?
Им за неделю
Зарплату выплатить должны!
Что им отчаянья весны,
Не вылившиеся в восторги,
Что им раскаянья пурги:
У них одна забота – тОрги
(или торгИ ?).
А я иду почти с цветами,
Иду по кладбищу почти,
И по пути
С домами
Прозой и ПРОЗОЙ !!!
Господи, прости,
И возроди,
Оставь мне это:
Дай просебя себя поэтом
Эгоистично называть.
Эгоистично, но невинно!
Оставь мне струнность паутины.
Соблазн, упавший под кровать ,
Искусственных цветов пластмассность,
Искусственных огней круги,
И рифм случайную согласность,
И ритмов тихие шаги …
Оставь, товар давно не модный,
Никто ему не будет рад:
Он не приносит ни наград,
Ни денег, ни цветов!
Бес строф
Прожить легко и где угодно…
Но мне,
Скажи, как мне ловить
Дыханье осени прозрачной,
Где все поэты видят мачты,
И думают : куда ж нам плыть?