Пороша. Галки на крестах.
По белорусскому распутью
плетётся раненый Плутарх,
роняя капли алой ртути…
Так Марк Шагал чертил пунктир
перемещения в пространстве
судеб и тел. И – воплотил
развоплощенье плоти на спор,
живя в чертогах эмпирей,
черпая цвет в палитрах горних.
А под окном – репей, пырей
и первоцвет, пустивший корни
в родной картофельной земле.
Картавый выговор осилив,
восходит варварский завет
к Ершалаиму и Атилле.
Прованс натруженный, избавь
творца от злого постоянства.
Париж не Витебск… Но любовь
в плену полей Сен-Поль-де-Ванса
воспоминаний не бежит.
Листок по-русски в Третьяковку.
И вечный глад. И Вечный Жид
уходит медленно за скобку…
24–25.04.2005