«…продленный призрак бытия синеет за чертой страницы, где завтрашние облака, - и не кончается строка»
Владимир Набоков, «Дар».
По миру по; миру пойду,
по жизни – по; миру.
И буду верить в ерунду,
пока не помер я.
И буду верить в облака,
пока есть мельницы,
пока зеленая строка
меж ними стелется.
За словом вдаль, за косогор,
с босыми мыслями,
где невечерний разговор
под вечер вызреет,
где у форелевой реки,
туманом сотканной,
на продолжение строки
услышу отклики.
По миру – по; миру…
Вперед
сквозь боры строгие
страниц,
холмистый переплет
судьбы-дороги,
и –
все дальше –
вверх,
под облака
неуловимые…
И не кончается строка –
к тебе, любимая.