Я помню зал и пыльные портьеры...
Читаю что-то...
Аккомпонимент...
И плакали в морщины офицеры
Среди простых георгиевских лент...
Мать матери моей, отец отца...
Волнуюсь,
Они вон там, у пыльного окна...
А я стою, читаю... и любуюсь
На бабушки и деда ордена...
Давным давно...
Я повзрослел...
Их нету...
Но я могу, с той лентой на руке
За деда затянуться сигаретой,
За бабушку гуляя по Москве.