Ироническое
Я могу поэтично сварить борщ,
В нем каплями крови рдеет буряк,
Потому что на улице с утра дождь,
А в душе моей кавардак.
Я поджарю на сале лук,
Но забуду бросить морковь,
И на кухне лишь сердца стук-
О тебе я мечтаю вновь.
И когда я добавлю соль,
Вдруг отчетливо я пойму-
Это блюдо-жуткий позор,
И любовь мне совсем ни к чему.
Больше соли в квартире нет,
Я заправлю слезами салат,
Ковыряя невкусный обед,
Сын подарит мне мрачный взгляд.
Муж придет мой с работы вновь,
Чем же мне его накормить?
Засолю я в банке любовь,
До весны можно так прожить.