Финн, не смейся, но я снова возвращаюсь к темам Смерти и войны. Только вот моей Смерти как раз-таки ничего не снится...
Дремлет сумрак сутра.
Тихо небо висит
На цепях из бракованной стали.
Смерть сегодня бодра,
Смерть сегодня не спит
И глядит на чужие печали.
Апокалипсис был.
На пороге - война.
Или, может быть, это ей снится...
Сон как будто остыл.
Смерть чего-то ждала
И надеялась: вдруг не случится?
Смерти есть что терять.
Она пишет стихи
И поёт позабытые песни.
А начнёт рисовать -
Лягут кровью штрихи
На могилы людей неизвестных.
И вчерашний свой флирт
Позабудет сутра,
Не узнает ни в фас и ни в профиль...
Смерть сегодня не спит.
Смерть сегодня бодра,
Жарит мясо и молча пьёт кофе.