Вижу друга своего.
Здороваюсь, как обычно.
Непринужденно беседуем,
и как-то невзначай
говорит мне друг,
что ему двадцать пять.
Как же так, думаю в изумлении:
он же только на год
моложе меня;
а мне тридцать три.
Присматриваюсь к приятелю:
такой же ясный взгляд,
такие же пшеничные волосы.
И вдруг припоминаю,
что — действительно! —
давно с ним не виделся.
Ровно семь лет.
«Мне двадцать пять», —
повторяет друг
и исчезает в голубой дымке.
Я просыпаюсь.