Родительский день

         
Я только веточка на древе,
вознесшемся  из тьмы веков,
и нас несет песчинкой время,
и колокол звонит – по ком?

Кем был мой древний прародитель,
что так же жил, любил, страдал?
Одетый ли в гвардейский китель
престол монарший охранял?

Купец ли был, иль ладил струги,
со Стенькой Разиным дружил?
Иль просто жил, чтоб позже руки
в урочный час на грудь сложить…
         
Бывал герой. Сидел в кутузке.
Бродил дорогой с кистенём,
а может быть, с умельцем тульским
ковал блоху, да жаль – огнём
         
повреждены архивы были,–       
молчит История про них.
Где нет огня – там горы пыли
стремятся всё похоронить.

Быть может он, ещё безусый –
шелом, нагрудник,меч, копьё–
дрожал, хотя и не был трусом,
одетый в чистое тряпьё.

Туман клоками плыл над полем,
по пояс мокрые – в росе, –
здесь все молчали – перед боем,
а после – говорили все,
            
которым  счастье привалило
днесь уцелеть, продолжить род,
и плавиться в веков горниле
с безликим именем "народ".
          
И среди них – мой ратный предок.
За Русь, за жён и матерей
он издревле ковал победу –
для нас, потомков, оберег.
            
А может, при Иване Грозном,
от нищеты и армяка
он воевать Сибирь был послан
с дружиной славной Ермака.
         
И мнится мне – на том же месте,
где дом мой тридцать лет стоит,
он у костра горланил песни
и был татарами  убит,
         
         и до сих пор непогребённый;
         и неприкаянной душа
         скулит и плачет, как ребёнок,
         как угли, память вороша.
         
          Она стучит ночами в двери ,
          и у иконы свечи тушит,
          и стук зовёт , как дальний берег,
          и отдаётся в наших душах.