Лишь может, возможно, законченный псих
Желать и бояться объятий твоих.
Наверное, только совсем идиот
При мысли о встрече робеет, но ждёт.
Углём на бумаге дрожащей рукой
Рисую тебя, потерявши покой.
Я пальцем рельефности тела черню,
И жжётся бумага, подобно огню.
Округлости бёдер и бюста бугры
Рождают картины любовной игры,
Нежнейшие линии шеи и рук –
Источник фантазий и сладостных мук.
Прелестные ножки, намёк на живот...
Ах, что я рисую теперь, сумасброд!?
Движение пальца: вот тень, вот пушок...
По телу прошёл электрический ток.
Несчастный Петрарка! О, сколько ж ты лет
Лауре писал за сонетом сонет?
Неужто же жребий мой тоже таков, –
Питаться лишь видом желанных плодов?