Как в детстве весело,
Бросая в море камни,
Смеялась я
Над разбиваньем вод.
Я торопила опыт свой
В упрямстве,
Кругам, бегущим вслед,
Теряя счет.
Они такие ровные,
Волнуясь,
Бежали,
Догоняя мой подол.
И я, ребенком,
В озорстве беснуясь,
Бросала камни
В голубой простор.
Не думала,
Что может стать пророком,
Моя столь безобидная
Игра.
Что в круги ада
Превратятся с сроком
Окружности,
Гонимые в ветрах.
Из голубого,
Обратившись в черный,
Простор
Замкнулся…
Ужас встал в глазах…
И каждый новый круг
Из преисподней
В подол
Бросает камнем впопыхах.
Ткань рвется с треском,
Обвивая ноги.
Мой шаг с ударом дерзким –
Стон оков.
Но я иду,
И приглушаю горе,
Плесканьем детских
Озорных бросков.
И обращаю взор свой
Скорбный к небу.
Игра в пророчество
Понятна стала мне.
Он видел бег,
Гладь разрывалась гневно,
Оскал чертей
Светился в глубине.
Но есть мое,
Иное толкованье.
Волна, ударив в берег,
Разобьет
Свой рокот
На безмолвное ворчанье,
И тяжесть ряби
Солнцем всколыхнет.
Я жду, как в детстве,
Жмурясь и тревожась,
Когда уляжется ворчанье вод.
Я жду,
В Молчанье слышу осторожность.
И шепотом кричу:
«Я здесь пророк»!