*о чёрная гора, затмившая весь свет!
пора, пора, пора творцу вернуть билет..*
м. цветаева
размерен стук колёс в преддверии печали,
за чёрною горой - стократ черней гора..
скулит щенок в груди, и это означает,
что долог, долог путь, что я ещё жива..
остановите, мне.. мне надо.. надо выйти..
да где же, чёрт возьми, спасительный стоп-кран?!
да, я хочу вперёд.. нет, не хочу.. простите,
я просто поброжу.. в ложбинах спит туман,
как раз под стать ежам, что снова заплутали,
запутались в себе и плачут на луну..
раскинуть руки вширь.. дышать, дышать мечтами..
придумывать друзей, дела, семью, страну..
а после - долго выть бездомным недозверем,
пытаясь осознать, осмыслить малый факт,
что каждому дано не по мечтам - по вере..
и если полный штиль, то, значит, сам дурак..
так просто разбудить, вздохнув неосторожно,
лохматую тоску-собаку под ребром,
прощай, мой поезд, я пойду по бездорожью..
о том, куда идти - подумаю потом..
нет смысла.. ну так что ж? не надо, проходили..
попробую принять как факт и не роптать..
а руки-то в крови - я нынче острой былью
зарезала в себе умение мечтать..
зарезать бы щенка, да всё ж созданье божье,
а так - вот и конец постылого пути..
лохматая тоска скулит, скулит тревожно..
неважно.. вон гора.. и главное - дойти..