* * *
Ты зря, мой друг, мне жалуешься хмуро,
Что столько понапрасну тратил дней,
Поэзия - всегда дитя сумбура,
Ей бормотанье музыки родней.
Могучий дар и оттого же редкий,
А не ума досужего игра,
Сродни колючей жимолости ветке,
Уколу мандельштамова пера.
Гармонию в заброшенной ракушке
У моря сквозь костра увидеть дым…
Ты возразишь: “Пусть так. А как же Пушкин?”
Так это Пушкин. Прочие - под ним.