Памяти В. Ворошилова

               
С ним, видно, не могло и быть иначе -               
Нам  открывавший новые миры,
Он умер в Переделкино, на даче,
Непобеждённым выйдя из игры.

Как будто сам предчувствовавший это,
Кормивший нас, как щедрый хлебосол,
Он говорил о том, что “разогрето …
И подано - садитесь лишь за стол!”

И мимо нас - эфира видел пыль я -
Прекрасна, точно дух его живой,
Душа неслась, распахивая крылья,
Над вдруг осиротевшею Москвой.

Ночная неприкаянная птица
Холодную пронизывала тьму,
И некуда ей было приземлиться
Как некому наследовать ему.