Её весна - всего лишь - межсезонье,
а для меня срыванье верных крыш...
Я улыбнусь, лениво, ведь спросонья
Поленится и трудоголик-мышь...
Её весна, как будто, междометье,
лишь переход подземный к тем краям,
где всем светло, где всем тепло на свете,
где невозможно гибнуть кораблям...
Её весна, увы, совсем не чудо,
но я опять пытаюсь рисовать
её лицо, которое забуду,
когда удастся лето в нём поймать...