Тридцать лет спустя

      

                А.Б.
Наш календарь - убогое созданье,               
Нет никакого смысла в ожиданье,
И летописи незачем копить,
Не времена приходят и уходят,
А просто нас события находят
И длинную разматывают нить.

Конечно, я подрос,само собою,
Но не люблю ни гроз,ни мордобоя -
Мне всё бы лампу, книгу да перо,
А жизнь летит за стенами,за краем
Всего,на что бессмысленно взираем,
Владельцы  фантастических миров.

На глади снежной - веточек ресницы,
Звонит всё реже дочь из заграницы,
И младшая, нестройный тополёк,
То маме улыбается украдкой,
То над привычной склонится тетрадкой,
Куда с ней дальше? Кто б ещё помог!...

Фортуне заговаривая зубы,
Мы дули в поэтические трубы,
Но до того, как подлинное грубо
Нас обратит в трепещущую взвесь,
Я допишу последние сонеты,
Которые пока диктуешь мне ты,
И сердце застучит, как кастаньеты,
И вспомнится тогда ещё, как здесь

Я шёл по дну, где прежде было море,
Ещё не захлебнувшийся от горя,
И столько было радости для глаз,
И всё, чему положено, случилось,
И только жизнь опять не получилась,
Как в тот, ещё когда-то первый, раз.