В общем, было у папаши три сына -
То есть поводов заботиться нет.
Только, двое – были в норме мужчины,
А четвертый ненормальный, - поэт.
Что не выберет для сына папаша,
Из десятка длинных хлебных дорог -
Удерет, наврет, и всяку парашу
Строчит, падла, на бумажный листок.
И чем братия его не лечили,
И в чулан, и по спине батогом.
Пишет! Даже если руки отбили!
Взяли, глупого, и сдали в дурдом.
Но и там, чудак, дуреет, но пишет,
Окружающих всех позаражал.
Даже тихие больничные мыши
Пишут пасквили в дежурный журнал.
Бьет поэзия ключом, в этом доме,
Размножается, хоть смейся, хоть плач.
Был замечен, на двенадцатом томе
Написания стихов, главный врач.
Нет теперь дружней и радостней места
Позабыли про уколы и шок.
И пусть лепят все из разного теста,
Попадает все в единый мешок.
В общем, что же с вами сделать, поэты
Пишут сволочи – лечи не лечи.
Кое-кто Вас даже любит за это,
И за это же прощают врачи.