Когда вернусь, не знаю,
и если позовёшь.
Здесь в Питере весна и...
всем привычный дождь,
всегда манящий - трепет
бессонных снов-ночей.
И тот,
когда-то страшный бред
ошибок без ключей,
сегодня оправданий полн:
была не колесом, а спицей.
Простите, за столь поздний стон -
«Исаакий», «Невский»...
Лица
мостов, каналов, мыслей, слов
давно уже без масок,
и я вне oбода оков –
не сочиняю сказок.
И ты не Бог и не Судья,
и мы не дети.
Жизнь - не ложь.
Я? –
Да совсем уже не – Я.
Вернусь...
я верю...
позовешь...