* * *
/ Война в Ираке /
Этот март на порядок печальней. В нём дух тоски,
Во дворах возле грядок копаются старики,
Мимо движется Пурим к Наврузу, до Пасхи срок,
Шар вбивается в лузу, и танки ползут в песок.
Я спешу неуклонно навстречу своей судьбе
Чуть правей Вавилона, где трудно найти тебе
Хоть какое-то место, и в этом моя беда:
Будь ты даже невеста – не вывезешь никуда,
А точней – не ввезёшь самый хрупкий на свете груз,
Ежедневная ложь безразличья сбивает вкус,
Здесь ломаются спички и плохо горит свеча,
Там – другие привычки, да рубит война сплеча.
Обжигает глаза говорящий экран в углу,
Зря давить тормоза – опоздали, назад стрелу
Не утянешь, царевич, в колчан у ферганских вод,
И с толпою во чреве снижается самолёт
На просторную площадь, где милая ждёт родня,
Где из масличной рощи Деметра зовёт меня,
Здесь кончается клевер, но много зелёных гор,
Обернуться на Север – увидеть тебя в упор
Хоть ещё на мгновенье, но вытекла вся вода
Из часов в океан, в реку времени, в никуда,
Ты теряешься в хламе последних моих стихов,
У меня – только память, которой не надо слов.
2003.