От этого нам не уйти,
Шагая по пыльной дороге,
Мне в голову лезут красивые ноги,
Которые надо найти.
Что ждёт меня там, впереди?
Гремят зеркалами пророки...
Мозолят глаза о печальные строки
И жалобно шепчут: прости!
Купи себе шарф и расти,
Пока не вольёшься в истоки,
Оставив богам все пустые тревоги,
Чтоб было кому их нести!